El fin de todas las historias.

Trewesdei, Blotmath 22, año 7474 según el Cómputo de la Comarca.
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I.- No fui capaz de quererlo lo suficiente. No pude. Se me estancó el latido en medio del pecho, y aunque ahora parecer andar a mil por hora, no le creo. ¿Habrá sido él, con toda su maquinaria pesada y sus intensas (y no reconocidas) ganas de guardarme en su jaula de oro? ¿O fui yo la que, definitivamente, se engañó a sí misma creyendo que podía sentir algo diferente? Fuesen cuales fuesen las razones, todo acabó incluso antes de empezar, y no, no le echaré la culpa a nadie: yo no permití que la historia se desarrollara.

II.- Sentada allí sola, en el claro del bosque, se hundió en la miseria más profunda; pero ninguna lágrima fue derramada. En su corazón, la rabia se disfrazó con la imagen de Guinivere y la atosigó cada vez que ella bajaba la guardia. 

III.- Los seres de Yavanna sólo pueden subir a los cielos a través de sus brazos que, como ramas, se extienden cargados de hojas y luz del sol. Pero los seres de Elbereth , si tocan la tierra con la punta de sus pies, corren el riesgo de perder el equilibrio y no volver jamás a Tar-menel. La Mujer Azul amaba demasiado las estancias de Varda como para abandonarlas por un par de ojos que habían caído, lamentablemente, bajo el hechizo de Melkor. Lo supo cuando el Hombre Verde intentó retenerla a la fuerza, con fuego negro en sus pupilas.  Le dolió el corazón cuando huyó de él y escogió quedarse en las alturas, lo cual significaba no volver a verlo nunca más. Pero el árbol se hubiese tragado a la estrella para siempre, la hubiese atrapado en su tronco, ahogándola y transformándola en un ser lleno de oscuridad, y ella no podía permitirlo. 

II.- Morgana tomó una decisión. Ella algún día sería la Dama del Lago, la Gran Sacerdotisa de Avalon. Dedicaría su vida enteramente al servicio de la Triple Diosa y la Antigua Religión, puesto que para ello había nacido. No encontraría reposo en otro corazón que no fuese el de ella, no amaría más ser que ella misma y sus compañeras, que ahora se habían convertido en su familia. Y no defraudaría a Viviana... jamás. 

I.- Si hay algo verdadero aquí, es que efectivamente no caí. Él hubiese sido feliz con mi mentira, pero yo no voy a ser como fueron conmigo. Aún así, sigo preguntándome.. ¿Será él, o seré yo?

Find what you love and let it kill you .

Trewesdei, Thrimidge 23, año 7474 según el Cómputo de la Comarca. 

Recuerdo que la primera vez que me gustó un niño, yo tenía cuatro años. Creo que se llamaba David o Felipe, y era el más bonito del pre-kinder. La última vez que lo vi supe -por la forma en la que me sonrió al despedirse- , que yo le gustaba. Pronto lo olvidé, porque habían otras cosas más importantes ocupando mi mente. Libros, por ejemplo. ¿Quién lo diría? Bueno, no es algo realmente sorprendente viniendo de mí . Las sorpresas vinieron después, cuando ya era más grande. 

Me perdí en una infancia llena de árboles, rayos de sol, guaridas secretas y páginas de libros que me refugiaron de lo que estaba sucediendo en el exterior. Mi interés en el sexo opuesto se vio bastante disminuido después de las profundas heridas que recibí , heridas que dejaron de importarme hasta que descubrí que el veneno seguía adentro y no podía ignorarlo . A los 7 años decidí que no quería tener nada que ver con nadie, y armé mi vida en otras dimensiones mejores, para olvidarme de la decepción en la que habitaba continuamente . Yo era una niña bonita, me gustaban niños y yo les gustaba a ellos, pero nada más. Creo que inconscientemente me hacía de amigas más bonitas que yo para pasar desapercibida. Me dolía, pero a la vez era cómodo. No quería que nadie se me acercara lo suficiente. Y me gustaba sufrir, creer que no era merecedora de nadie . 

Así crecí , alimentando sueños de que algún día, encontraría a alguien que me quisiese lo suficiente, pero a la vez, despreciando cualquier tipo de relación. No las encontraba atractivas . En octavo básico, me gustaba el mismo niño que a mi mejor amiga de ese entonces. Era colorín , pecoso y simpático. Creo que le gusté alguna vez, pero yo lo dejé pasar, porque prefería conservar la amiga que tener un pololo. Yo le escribía cartas de amor en nombre de ella, como un favor. Imitaba su letra y su firma, e inventaba versos y frases tontas. Ella decía que yo tenía talento para eso, ja ja ja. Pronto dejé de hacerlo, porque sentía envidia. Todos los idiotas se fijaban en ella, y me usaban a mi para sus románticos fines. La odié a ratos, pero cuando me cambié de colegio, lamenté haber sufrido por ello. 

En mi nueva vida en Santiago, me di cuenta de que era demasiado simple, demasiado suave, demasiado natural. Siempre le gusté a uno que otro, pero yo no me gustaba así que poco me importaba . Mi primer pololo fue uno de los mejores amigos de mi hermano. Duramos dos meses porque no soporté más aquel estado. Lo mismo me pasó con el segundo. Fueron cuatro meses, y adiós. Me sentía atrapada , y extrañamente asqueada. No de ellos , sino que de mí estando con ellos. Todos me decían que algo tenía con los músicos, ambos lo eran. Y el tercero también. Esa fue la primera vez que puse de mí en una relación . Fue algo real, tangible y lleno de atmósferas que no comprendía. Nunca supe que fue lo que nos unió y tampoco que fue lo que nos separó. Porque no fue un "alguien" quien nos separó, aunque todo el mundo lo crea así. Ya estábamos lejos desde mucho antes.. 

La cuarta vez parecía ser la vencida. No lo fue ni por asomo. En realidad , fue una de las metidas de pata más maravillosas de la existencia. Todo lo que creí, pensé e hice alguna vez quedó invalidado. ¿Y por qué? Porque  fue algo que elegí a conciencia. Por esta razón, todo dolió mucho más, todo se sintió más tempestuoso y profundo. Ahora que ha pasado cierto tiempo, tengo sentimientos encontrados. Pero me siento bien. No hay mejor maestro que el dolor, dicen. Y yo que me tomaba el asunto tan a la ligera... ja ja , acabé sumergida en un lío de esos de película, pero donde todo acaba mal. Logré sorprenderme a mi misma con todo ese río de amor que ahora estoy redirigiendo a mi persona, porque lo merezco más que cualquiera. Sí, me leo como una mujer decepcionada y desilusionada, y así estoy en efecto. Sin embargo, estoy contenta porque no necesito una muleta llamada pololo (no las que venden en el mercado nacional, por lo menos). Y estoy salvando a la niña de 7 años que se sentía como un ciervo entre los lobos. Lo que ocurre ahora es otro tipo de decepción, uno que viene acompañado del crecimiento . Muchas veces siento rabia, porque las opciones que tomé no fueron las adecuadas, ¿pero qué es realmente adecuado en la vida? Adán me dijo que he vivido demasiadas vidas sola, y se siente como una verdad innegable. Estoy cansada de aquello, y desilusionada porque todo lo que hice fue creer ciegamente en un compañero que trató de existir, pero que simplemente no seguía el ritmo de la trayectoria. No puedo culparlo, fue mi elección. Uff, siento alivio, porque si llego a encontrar algo, no será aquí, así que tendré que irme lejos ! De algún modo sigo siendo la misma cabeza-de-libro de siempre, pero tengo los pies bien puestos en la tierra. 

No-quiero-vivir-esto-una-vez-más. 

He aprendido. 

Ahora quiero pasarla bien, gracias. 

La vida es un día a la vez.

Trewesdei , Thrimidge 10, año 7474 según el Cómputo de la Comarca.
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NOOOOOOOOOO QUIEEEEEEEEEEEEERO VOLVER A PENSAR EN LO QUE PUDO HABER SIDO.  Fuck it !  Los días son demasiado cortos, quiero aquello que perdí, lo quiero de vuelta, eso que nunca existió, quiero que sea posible, sólo un minuto, un minuto de una noche: QUIERO UNA NOCHE , UNA MALDITA NOCHE QUE LUEGO DEJE DE EXISTIR, que no sea más que un bonito sueño que olvidé escribir y que ya no recuerdo porque no vale la pena. ¿Sabes lo que veo? Me veo corriendo, corriendo, corriendo, ññññññññññññium, pasando de largo , la mañana se acerca, no la quiero , no la quiero , no la quiero , no te quiero en ella, tampoco me quiero en ella, ni en nada porque todo lo que me rodea es un absurdo . Quiero a mis hermanas conmigo, quiero perder la cabeza y que pongan una manzana en su lugar, já ! Cada una sacará una rebanada de cabeza-de-lila , y la lanzará a alguna parte de la pista de baile, a ver cual estúpido la agarra primero . Adivina: todos son demasiado estúpidos para saber que significa aquello ! No hay indicios, sólo risas. Nos reímos de todo , porque todo lo que importaba se marchó al carajo, y nada se quedó aquí , alzando lo brazos al ritmo de la música que grabé el otro día , música especial para irseeeeeeeeeeeeeee, IRSE DE AQUÍ . De repente comienza a llover, llueve fuego en vez de agua , y es la sensación más excitante de la vida. No hay nadie cerca mío , nadie , NADIE, y recalco que no hay nadie cerca mío , porque me gusta mirar mi figura solitaria inflamarse en medio del campo de batalla . ¿Necesito guerreros que peleen por mí? ¿Necesito cadáveres que me arrastren a la tumba, dejando aquel rastro de sangre y podredumbre? NECESITO LUUUUUUUUUCES , luces de ciudad, de mar , de montañas , de cielo , de bosques inundados de yo tú ellos nosotros todos ninguno y de nuevo yo tú que no existe porque es basura y me gustan las casas limpias . Tú no , ellos tampoco , son lo más sucio de este circo, y no, no me gustan los payasos . Bullshit. Soy un hada , pertenezco a los árboles , no necesito el polvo de tus pies, pero sí quiero comerte el cerebro, los ojos, las manos , las orejas REPLETAS de susurros de mentira. MENTIRA! No eran mentira, pero sí soy una buena mentirosa.. de esas que dicen la verdad siempre, porque juran que es así, pero noooooooooooooo, son fantasías, ilusiones, cuentos... en otra palabra, mentiras ! No importa , sigo brillando en medio del túnel y estoy desesperada por aquella vuelta al mundo en 80, 90, 100 , infinitos días. ME IRÉEEEEEEEEEEEEEE DE AQUÍ ,  lo quiera o no, me iré, y no volveré triunfal ni con el rabo entre las piernas. Simplemente , no volveré.. 


( Todo está demasiado claro . Quiero emborracharme de la emoción que significa vivir un día a la vez. )

Dramática (Pajarera Perdida) .-

Trewesdei, Rethe 29, año 7473 según el Cómputo de la Comarca.


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Un vertedero de basura perdido en la ciudad de Santiago. Son las siete de la tarde de un día martes, y es invierno. Ella recorre el lugar, sin apuro alguno. De vez en cuando se detiene y escarba entre la basura, buscando algún objeto precioso y olvidado, pero casi siempre vuelve a caminar con las manos vacías y mordiéndose los labios a causa de la decepción. Luego de un par de horas, se sienta cerca de un contenedor repleto de comida podrida y hojas grises y revueltas. Voltea su rostro sucio hacia el pequeño camino que se dibuja entre las montañas de desperdicio, y espera. El camión de la basura no tarda en aparecer en el horizonte. Ella se mueve, nerviosa, pero se mantiene en la espera.

Ella (con voz de autómata): Dicen que soy estúpida… bah, qué cosas dice la gente. Si tan sólo supieran… si tan sólo se dieran cuenta, no lanzarían tantas cosas importantes al tacho de la basura. Pero lo hacen. Sí, lo hacen constantemente. El otro día encontré un libro sin tapas, no sé como se llama, pero me gustó leerlo y ahora es mi libro favorito. Y ayer recogí este chaleco. Está un poco sucio y con unos cuantos hoyos, pero en esta época y con este frío, algo así es un lujo. ¿Cómo no lo entienden? He encontrado vidas completas entre tanta porquería… Me imagino a esos pobres seres, vagando sin su preciada vida a cuestas, vacíos, sin nada por lo qué sentir nostalgia. Alguien como yo. Sí, alguien como yo, pero la diferencia está en que yo busco. Yo busco donde no me corresponde, pero busco, y no paro de buscar. Dicen que soy estúpida… a lo mejor tienen razón.

El camión de la basura se ha detenido frente a Ella, quien sigue murmurando incansablemente. Se abre la puerta del conductor, y se baja La Otra, una muchacha hermosa y de presencia imponente. Usa un vestido floreado y parece no tener frío. Mientras descarga las bolsas negras repletas de nuevos desperdicios, sonríe y tararea una canción. Ella (la Pajarera) deja de hablar por un momento, y observa a La Otra con anhelo.

Ella (con voz tímida): Dicen que soy estúpida…

La Otra (soltando una carcajada y fijándose en Ella): ¡Por supuesto que lo eres! Por eso te traigo todos estos regalos, ¿te gustan?

Ella: Sí, mucho…

La Otra: Pajarera, pájaro sin alas, el invierno te está haciendo pedazos. Pero aquí está tu hada madrina que te obsequia los tesoros abandonados de la humanidad. ¡Qué bello mundo es el que has construido! Tu propio árbol, tu propio universo. ¿Te gusta?

Ella: Sí, mucho…

La Otra: Creo que en esta bolsa hay un espejo roto. ¡Podrás afilar muchos cuchillos para cazar ratones! Tú adoras los ratones… Ah! Y podrás combinarlos con lo que encuentres por allí, hay un par de vegetales en otra bolsa, aún no pierden el sabor… (termina de descargar basura y suspira) ¡Creo que eso es todo! ¿Estarás bien hasta que vuelva?

Ella: Sí, mucho…

La Otra: ¡Cuida el árbol, Pajarera! Desde aquí el cielo es tan hermoso… (se despide con un gesto de mano, sube al camión y lo echa a andar, perdiéndose en la lejanía)

Ella (luego de un largo silencio, ahora con la voz cargada de amargura): ¡Dicen que soy estúpida! Tantas cosas que dicen, y tantas cosas que callo. Sí, es mi castigo por callar. Moriré enterrada viva, bajo todos estos recuerdos que no me pertenecen. ¡Ah, tienen tanta razón! (se levanta y comienza de nuevo su rutina de escarbar, de buscar donde no corresponde.)

29,30,31 ~ Advertencia: Estrella delirando.

Trewesdei, Anteyule 3, año 7472 según el Cómputo de la Comarca.


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You're afraid she might turn you down
All your hopes dashed to the ground
Nobody loved you, nobody will
Why should you even try...but still... 

Días atrasados de los cuales no sé que decir. Pero, ¿realmente hay algo que decir?  Debería escribir un gran NO, y cerrar la boca por un tiempo. Crear, crear, crear. Eso es lo que debo hacer. Parar el tiempo, y.. decidir qué viene primero, ¿la calma o la tempestad? Me siento estrecha en las horas, en los días, en los meses; todo ocurre tan rápido, ¿y cuando podré asimilarlo todo? Los instantes mágicos pasan como un suspiro, mira, ya se fueron, ¿volverán algún día? ¡Allá viene otro! Ah, no, era sólo un jirón de nube. Esperemos.. porque esta soñadora aún está fatigada, y merece que los girasoles tornen sus hermosas cabezas hacia ella, y los pastos reverdezcan a sus pies, y la lluvia caiga sobre su figura, y los árboles la abracen con sus grandiosas ramas, y .. y .. y .. Ay, no, no sólo los girasoles, el pasto, la lluvia, los árboles.. no sólo ellos. Sol, ¿cuando vendrás a verme? No subiré yo, porque quemarás mis alas. Mejor ven tú, e iluminas mi hogar , ¿qué te parece? 

Agh, me cansé.

No quiero más metáforas por hoy, pero tengo prohibido ser explícita.

La Llama del Vacío me inunda, pero a cambio, no debo pronunciar en voz alta sus misterios.

Seis meses aquí, seis meses en el Inframundo. 

Días de felicidad, días de tortuoso camino. 

¿Quién eres? 

Soy tu Alma, Eros. 

No, no puedo acabar con el suspenso, lo siento, qué más querría que.. AH!

No, no, no , no, no, no, no, no. 

(Máscara sanguínea para una melancólica) 

Tengo ciertos dramas tragicómicos para sintetizar lo que ocurrió en tres días, tres horas, ¿tres segundos? Sí, estoy segura de que fueron tres segundos. Tres segundos en los que nací, morí y renací como la misma princesa rana de siempre. ¿QUÉ? ¿Que QUÉ diablos estoy haciendo?  JAJAJAJA JA JA JA! No hay corriente que pueda frenar mi voluntad. .. No, ninguna, sí, ya lo dije, SI SÉ que lo estoy repitiendo, porque los últimos días han sido los mejores, los inexplicables, los invaluables, los de caída libre, y no, no hubo piso duro y frío. No! Te juro que no. Había algo así como una mullida alfombra de hojas secas. Parece.. sí, creo que sí. 

(Déjate de sentir miedo. 

Ya estás aquí)

12 ~ Sad Story.

Meresdei, Thrimidge 14, año 7472 según el Cómputo de la Comarca.
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She knew that she belonged to this man, body and soul. Every trace of shame departed; it was burnt out by the fire that consumed her. She gave him a thousand opportunities; she fought to turn his words to serious things. He baffled her with his shallow smile and ready tongue, that twisted all topics to triviality. By six o’clock she was morally on her knees before him; she was imploring him to stay to dinner with her. He refused.

MOONCHILD, ALEISTER CROWLEY

Sublimación del ser .-

Sterrendei, Astron 25, año 7472 según el Cómputo de la Comarca.

Ella no es la persona correcta. 

Ni tampoco la incorrecta, de ésas que te motivan a una vida de aventuras.

No es sencilla como una flor, 

es un desastre de pétalos sobre un camino de tierra.

(Se pregunta cuando traerás con tu mano el Sol de vuelta

cuando la noche caiga sobre el mundo.)

Ella es trágica, pero hermosa;

hermosa aún cuando derrama el veneno de su corazón.

Tan hermosa en su fealdad de mujer común,

tan invisible como el rostro de una mariposa.

(Te fijas sólo en el color de sus alas)

Las palabras son volátiles, eternas pasajeras del viento y el olvido.

Para ser eternos, debemos ser estrellas.

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Ella no es la persona correcta, pero es ella.

Ella, la que guarda las Memorias del Universo.