Highdei, Halimath 27, año 7470 según el Cómputo de la Comarca .
.
( Leer para olvidar )
Me quiere mucho,
poquito,
nada.
Me quiere mucho,
poquito,
nada.
Me quiere mucho,
poquito,
nada.
Me quiere...
Demonios, lo típico. ¿Cuántos libros tendré que destrozar para que mis expectativas se cumplan?
No ha sido uno de los mejores días, y días como estos he tenido muchos.
Soy una idiota en el buen sentido de la palabra, un sentido que no tiene relevancia para la neutralidad de mi persona (una neutralidad bastante pasada a llevar, teniendo en cuenta mi corta edad y mis arrebatos). Soy una idiota que preferiría golpearse con sus propias manos en vez de dirigirse la palabra con el alma llena de resentimiento. Una página más y me adentro en algo que no es mío, y que obviamente nunca lo será. En fin, qué importa si me ayuda por un instante largo a no pensar en mí y en mis pseudo frustraciones. Ay, pero mientras más páginas van pasando, más se acerca el apocalipsis, como si de una película se tratara; aunque es distinto, leer es pasar meses, años, siglos, clavada como una esfinge mirando hacia el horizonte. Es nacer, crecer y morir, pero con un sinfín de detalles como amar, sonreír, llorar, aprender, soñar, agonizar, jugar y otros verbos más creativos .. . Y es cierto, parece tan idéntico a la realidad de cualquier ser humano, con la diferencia de que .. Ehhhhhh, sí, ok. ¡Arg! ¡¿Cuál es la jodida diferencia?! Da igual, muchas veces la vida me parece más fascinante en un libro que en los días que me tocan por azar, con sus mañanas risueñas y sus noches agobiadas (o viceversa). Por eso escribiré mi vida a medida que la voy viviendo, a ver si se transforma en algo digno de recordar.. . o de olvidar, dependiendo de cuán mal escrito esté.
.
( Leer para olvidar )
Me quiere mucho,
poquito,
nada.
Me quiere mucho,
poquito,
nada.
Me quiere mucho,
poquito,
nada.
Me quiere...
Demonios, lo típico. ¿Cuántos libros tendré que destrozar para que mis expectativas se cumplan?
No ha sido uno de los mejores días, y días como estos he tenido muchos.
Soy una idiota en el buen sentido de la palabra, un sentido que no tiene relevancia para la neutralidad de mi persona (una neutralidad bastante pasada a llevar, teniendo en cuenta mi corta edad y mis arrebatos). Soy una idiota que preferiría golpearse con sus propias manos en vez de dirigirse la palabra con el alma llena de resentimiento. Una página más y me adentro en algo que no es mío, y que obviamente nunca lo será. En fin, qué importa si me ayuda por un instante largo a no pensar en mí y en mis pseudo frustraciones. Ay, pero mientras más páginas van pasando, más se acerca el apocalipsis, como si de una película se tratara; aunque es distinto, leer es pasar meses, años, siglos, clavada como una esfinge mirando hacia el horizonte. Es nacer, crecer y morir, pero con un sinfín de detalles como amar, sonreír, llorar, aprender, soñar, agonizar, jugar y otros verbos más creativos .. . Y es cierto, parece tan idéntico a la realidad de cualquier ser humano, con la diferencia de que .. Ehhhhhh, sí, ok. ¡Arg! ¡¿Cuál es la jodida diferencia?! Da igual, muchas veces la vida me parece más fascinante en un libro que en los días que me tocan por azar, con sus mañanas risueñas y sus noches agobiadas (o viceversa). Por eso escribiré mi vida a medida que la voy viviendo, a ver si se transforma en algo digno de recordar.. . o de olvidar, dependiendo de cuán mal escrito esté.
Suelo confundir los libros con flores.
Sólo cuando llego al final de la historia, y ya no quedan pétalos que arrancar.
( Ambos son oráculos )
Sólo cuando quiero compartir y estoy sola.
¿Me quiere?
Mi gato, sí.
*
Sólo cuando llego al final de la historia, y ya no quedan pétalos que arrancar.
( Ambos son oráculos )
Sólo cuando quiero compartir y estoy sola.
¿Me quiere?
Mi gato, sí.
*
