La Princesa Rana .

Trewesdei, Postlithe 28, año 7471 según el Cómputo de la Comarca.

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Ella quería que la olvidase como se olvida al sol cuando anochece. Quería que la odiase con la pasión ardorosa del que ama demasiado .
Quería que arrebatase su alma cuando viese su cuerpo dormido .
Quería desdoblarse en el intento de ser una y otra, muy lejos, tan lejos...
Quería ser algo más que una burda existencia, sí, aún más lejos...

Por esas únicas razones, ella volvió a su escondite. Necesitaba ser encontrada. Estaba segura de que alguien, quizás ella misma (proveniente de alguna edad de oro perdida en otras ruinas) volvería a buscarla. Y si la encontraba, le sonreiría como si nada hubiese ocurrido. Hasta podría tomarle las manos y decirle hola con esa voz de pajarillo desafinado. ¿Y si nadie se atrevía a aparecer? No era tan difícil llegar hasta su cueva. Una montaña, un bosque, un sendero a través del pantano, y ya está. No, no habían torres, ni dragones, ni princesas. Suspiró. No, no había nada de eso. ¿Y qué importaba? Tampoco habían príncipes azules que quisieran arriesgarse con tamaña misión. Mejor así. Siguió pensando en que tal vez, sólo tal vez, su propia figura menuda aparecería en un rincón de su agujero negro.. Podrían conversar y mirar juntas a las polillas revolotear. Y siempre estaría aquella pelotita dorada, obligándolas a jugar hasta que el agua las ahogase una vez más. Ay, ¡cuánto necesitaba ser encontrada!

Ella quería que la olvidase como se olvida al sol cuando anochece.
Sí, pero también quería que su recuerdo flotara, constante, en cualquier parte.

El eterno ídem.

Monendei, Postyule 27, año 7471 según el Cómputo de la Comarca . .




Ahí va otra vez, la misma historia.



Estoy cansada . ¿Por qué tengo que ser siempre el ave de rapiña?
Shhht .. . silencio. No quiero respuestas.

Corriente de ideas (río abajo) .

Hevensdei, Postyule 15, año 7471 según el Cómputo de la Comarca.

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Y si me calmo, no es por necesidad. Algo produce en mí el arrebato del sol, algo impredecible, tan impredecible como yo. Y es que quizás algo le produzco yo al sol, y se arrebata por esa simple acción de existir y no poder bajar al mundo donde todo parece tan oscuro que da rabia, y de tanta rabia .. . curiosidad. Si el sol supiera que no vale la pena sentir esas cosas por nadie, JA JA, ¡me río en su cara! Y de paso, me río en la cara de todos. No puedo ser demasiado sincera. Qué cosas, ¿no? Y es verdad que no me calmo por necesidad, me calmo porque no quiero , y si no quiero, ¿quién diablos quiere? ¡No es una necesidad! Me siento como si no lo necesitara, en efecto .. y siento a ratos sus miradas y comparaciones, o sea, las de alguien , o las de todos. Mientras, algo produce en mí el arrebato del sol, y no es ya tan impredecible, es algo así como ameno, ja, algo sucede. Recuerdo cuando me levantaba por las mañanas y hacía tanto calor, y tanta oscuridad, tanta niebla metida en los sombreros y en los maletines. Recuerdo como miraba hacia arriba todo el tiempo y no conseguía mirar el cielo. Veía azules, sí, y palomas, como siempre, pero nada que me transportase a un firmamento peculiar. ¿Cómo alguien con la esperanza de vida por el suelo puede estar tan calmada? Esperanza de muerte. Estoy mintiendo. Mintiendo, mintiendo, mintiendo. Y eso puede significar tantas cosas. Recuerdo cuando decían que yo era un "NO" , así de gigante, con mayúsculas. Aunque dijera que sí .. aunque lo dijera. O sea, es cosa de transformar todos los "sí" en "no", y alverre y da lo mismo porque a nadie le interesa. Punto final. No, aparte.

Mi mundo alverre .

Sterrendei, Postyule 11, año 7471 según el Cómputo de la Comarca .




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Dónde la cabeza usa un zapato y las patitas no se mojan porque el tráfico de paraguas en las carreteras celestes bloquea los semáforos pluviales.

Dónde no son las personas las que leen los libros, si no los libros quienes nos leen a nosotros. Dónde las ovejas en vez de decir "beeeeeeeeeeee" , dicen "eeeeeeeeeeeeb" y son contadas continuamente para no caer en un sueño profundo.

Dónde hay gente muy feliz y nada tiene que ver con Aldous Huxley, gente que llora y deja flores sobre el pasto sin necesidad de un muerto.

Dónde los pescaditos de oro que nadan en las lágrimas son recogidos en las redes de los ojos.

Y así la gente se enamora, recogiendo pescaditos ajenos, y dejando que el sol los ilumine en vez de morir de la vergüenza .

Dónde por lo tanto, las personas no piensan que el amor mata y sonríen cuando algo va mal.

Dónde el queso de la Luna se derrite por el calentamiento global , y cae en los sombreros ajados de los vagabundos .

Dónde las estrellas del firmamento son el reflejo de la luz que emiten las estrellas terrenales.

Dónde yo soy yo de todas formas, porque camino al revés desde que tengo memoria.

Y no hay vértigo de caer .

Oh !

Highdei, Postyule 10, año 7471 según el Cómputo de la Comarca.

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Ja ja ja .
Ja ja ja .
Ja ja ja .






¿Ja?

¡JA!





JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA
JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA .. .


ja ja ja ja .. .
sí, ja ja ja .
ja .
ja .
ja .

jajajajajajajajajajajajajajajajaja....


JAJAJAJAJAJAJSJJADHSAHDHSFSFDSFDSGDAJAJAJAJAJAJA!





u.u